Una vez, a medianoche lúgubre, mientras tropezaba, ebrio y cansado, por callejones poco iluminados y serpenteantes, un laberinto urbano olvidado, me tambaleé, mi equilibrio fallando, cuando un susurro, suavemente lamentándose, llegó a mis oídos, un delirio de borracho desde la bruma de una puerta sombreada. “Es algún compañero beodo,” mascullé, “delirando en la bruma de la puerta—Solo esto, y nada más.”
Vagamente recuerdo las juergas, los ruidosos, borrachos demonios, y los caminos brumosos, cambiantes que me desviaron una vez más. Anhelando la continuación de la noche, había pedido un taxi, una liberación, sin embargo, salí, sobrio, entristecido—sobrio, y despojado de mi licor—Ese dulce, embriagador fermento, que los cerveceros llaman licor—Perdido, ay, para siempre jamás.
Los callejones retorcidos, una vez que dejé las rutas del taxi, me llenaron de una extraña confusión—¡calles que nunca antes había visto! Así que, para orientarme, balanceándome, me quedé mirando, el teléfono mostrando, el mapa, mientras oía débilmente susurros desde una puerta oscurecida. “Solo un juerguista ebrio susurrando desde la puerta oscurecida—Esto es todo, y nada más.”
La valentía del licor me dio audacia, me hizo más rápido. “¡Desdichado!” grité, “o gentil doncella, ¡muéstrate, te imploro! Camino a casa, mis piernas inestables, puedo oír tus susurros, embriagadores, casi canturreando, suavemente divagando, desde detrás de esa puerta oscurecida—Puedo oírte acechando allí”—Entrecerré los ojos hacia la puerta oscurecida—Oscuridad allí, y nada más.
En mi estupor ebrio mirando, me quedé escuchando, aunque sin oír, soñando sueños con todos los licores dulces que había bebido antes. Aunque la hora era tarde, y la lluvia había cesado, sentí el toque cálido, restaurador del whisky fantasma, un licor. Tragué, pero solo probé la palabra susurrada, “¡Licor!”—Simplemente esto, y nada más.
Bajando por otro callejón, toda mi alma sedienta ardía, cuando un brillo de algo me llamó la atención en el suelo empedrado. “¡Ciertamente,” exclamé, “sobre este pavimento, brilla una botella dormida!” Y tropecé, casi caigo, ansioso por investigarla más—“Que no esté vacía,” imploré, mientras investigaba más—Esto dije, y nada más.
Extendiendo la mano sobre el pavimento, agarré un frasco, mi corazón anhelando, whisky etiquetado “Cuervo”, de los días dorados de antaño. Ni un momento me detuve, ni un segundo esquivé, sino que abrí la tapa para probarlo, junto a esa puerta sombreada, oscurecida—Abrí la tapa y di un trago allí, junto a esa puerta sombreada, oscurecida—Era aire, y nada más.
Luego, alzando la botella fragante, mi frente ebria en profundo asombro, empecé a agitarla, oyendo líquido chapotear en su interior. “Aunque sabes a aire insípido, ¡puedo sentir que estás llena de líquido!” Declaré, y traté de sorberlo, pero me desconcertó una vez más. “Dime qué eres realmente—¡esto ya no tiene gracia!” Dijo el Cuervo, “Nunca más.”
Me sorprendió oír una respuesta de este decantador sin espíritu, una respuesta tan inesperada, nunca antes había oído algo así. Nadie más estaba allí para oírlo, pero ¿quién ha oído de algún espíritu, brandy, cerveza, o clarete añejo, vodka, ginebra, o rico licor, de una etiqueta marcada “El Cuervo”? ¿Quién ha oído de un licor con un nombre como “Nunca más”?
El Cuervo en mis dedos, sin inmutarse, siempre permanece, hablando solo esa única palabra, como si esa palabra fuera todo lo que vertía. Nada más salió del recipiente, ni una gota, ni siquiera un murmullo, hasta que apenas más que susurré, “Otros frascos se han vaciado antes—Este también debe estar vacío, como mis esperanzas que se vaciaron antes.” Entonces el frasco dijo, “Nunca más.”