Une nuit, ivre et las, je titubais dans des ruelles sombres et tortueuses, un labyrinthe urbain oublié. Perdant l’équilibre, j’entendis un murmure plaintif, un délire d’ivrogne, émanant de l’ombre d’une porte. « C’est un autre poivrot », marmonnai-je, « qui divague dans l’ombre de la porte – Rien de plus. »
Je me souviens vaguement des festivités, des fêtards bruyants et ivres, et des chemins troubles qui m’ont égaré. Désirant prolonger la nuit, j’avais hélé un taxi, une libération, mais j’en suis sorti, sobre et triste – sobre et privé de ma liqueur – Ce doux breuvage enivrant, que les brasseurs appellent liqueur – Perdu, hélas, à jamais.
Les ruelles tortueuses, une fois sorti du taxi, m’ont rempli d’une étrange confusion – des rues jamais vues auparavant ! Alors, pour m’orienter, titubant, j’ai regardé mon téléphone, affichant la carte, tout en entendant faiblement des murmures provenant d’une porte sombre. « Juste un fêtard ivre qui murmure derrière la porte sombre – C’est tout, rien de plus. »
Le courage hollandais, alimenté par l’alcool, m’a rendu audacieux, plus vif. « Misérable ! » ai-je crié, « ou douce demoiselle, montrez-vous, je vous en implore ! Je rentre chez moi, les jambes flageolantes, j’entends vos murmures, presque des chants, derrière cette porte sombre – Je vous entends », ai-je plissé les yeux vers la porte sombre – « Rien que l’obscurité. »
Dans ma stupeur d’ivresse, j’écoutais, sans vraiment entendre, rêvant de tous les spiritueux sucrés que j’avais bus auparavant. Bien qu’il soit tard et que la pluie ait cessé, je sentais la chaleur réconfortante d’un whisky fantôme, une liqueur. J’ai avalé, mais je n’ai goûté que le mot murmuré : « Liqueur ! » – Rien de plus.
Tournant dans une autre ruelle, mon âme assoiffée brûlait, lorsqu’une lueur a attiré mon attention sur le pavé. « Sûrement », me suis-je exclamé, « sur ce trottoir, brille une bouteille ! » Et j’ai trébuché, près de tomber, impatient de l’examiner de plus près – « Ne sois pas vide », ai-je imploré, en l’examinant de plus près – « C’est tout ce que j’ai dit. »
Me baissant, j’ai saisi une flasque, mon cœur avide, du whisky étiqueté « Corbeau », des jours anciens. Sans hésiter, j’ai ouvert le couvercle pour y goûter, près de cette porte sombre – J’ai ouvert le couvercle et j’ai bu une gorgée, près de cette porte sombre – Ce n’était que de l’air.
Puis, levant la bouteille parfumée, le front plissé d’étonnement, j’ai commencé à la secouer, entendant du liquide clapoter à l’intérieur. « Même si tu as le goût de l’air insipide, je sens que tu es pleine de liquide ! » ai-je déclaré, et j’ai essayé de boire, mais cela m’a déconcerté une fois de plus. « Dis-moi ce que tu es vraiment – ce n’est plus drôle ! » Croassa le Corbeau, « Jamais plus. »
J’ai été choqué d’entendre une réponse de cette flasque sans esprit, une réponse si inattendue, jamais entendue auparavant. Personne d’autre n’était là pour l’entendre, mais qui a déjà entendu parler d’un esprit, brandy, bière ou vieux claret, vodka, gin ou riche liqueur, d’une étiquette marquée « Le Corbeau » ? Qui a entendu parler d’une liqueur nommée « Jamais plus » ?
Le Corbeau entre mes doigts, sans broncher, persiste, ne prononçant que ce seul mot, comme si c’était tout ce qu’il contenait. Plus rien de la flasque, pas une goutte, pas même un bruissement, jusqu’à ce que je murmure : « D’autres flasques se sont vidées avant – celle-ci doit également être vide, comme mes espoirs. » Alors la flasque dit : « Jamais plus. »